Edgar Allan Poe.

El Cuervo

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,

mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,

inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,

cabeceando, casi dormido,

se oyó de súbito un leve golpe,

como si suavemente tocaran,

tocaran a la puerta de mi cuarto.

“Es —dije musitando— un visitante

tocando quedo a la puerta de mi cuarto.

Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo

de un gélido diciembre;

espectros de brasas moribundas

reflejadas en el suelo;

angustia del deseo del nuevo día;

en vano encareciendo a mis libros

dieran tregua a mi dolor.

Dolor por la pérdida de Leonora, la única,

virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.

Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante

de la seda de las cortinas rojas

me llenaba de fantásticos terrores

jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,

acallando el latido de mi corazón,

vuelvo a repetir:

“Es un visitante a la puerta de mi cuarto

queriendo entrar. Algún visitante

que a deshora a mi cuarto quiere entrar.

Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,

y ya sin titubeos:

“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón

imploro,

mas el caso es que, adormilado

cuando vinisteis a tocar quedamente,

tan quedo vinisteis a llamar,

a llamar a la puerta de mi cuarto,

que apenas pude creer que os oía.”

Y entonces abrí de par en par la puerta:

Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura

permanecí largo rato, atónito, temeroso,

dudando, soñando sueños que ningún mortal

se haya atrevido jamás a soñar.

Mas en el silencio insondable la quietud callaba,

y la única palabra ahí proferida

era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”

Lo pronuncié en un susurro, y el eco

lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”

Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,

toda mi alma abrasándose dentro de mí,

no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.

“Ciertamente —me dije—, ciertamente

algo sucede en la reja de mi ventana.

Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,

y así penetrar pueda en el misterio.

Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,

y así penetrar pueda en el misterio.”

¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,

y con suave batir de alas, entró

un majestuoso cuervo

de los santos días idos.

Sin asomos de reverencia,

ni un instante quedo;

y con aires de gran señor o de gran dama

fue a posarse en el busto de Palas,

sobre el dintel de mi puerta.

Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano

cambió mis tristes fantasías en una sonrisa

con el grave y severo decoro

del aspecto de que se revestía.

“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,

no serás un cobarde,

hórrido cuervo vetusto y amenazador.

Evadido de la ribera nocturna.

¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”

Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado

pudiera hablar tan claramente;

aunque poco significaba su respuesta.

Poco pertinente era. Pues no podemos

sino concordar en que ningún ser humano

ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro

posado sobre el dintel de su puerta,

pájaro o bestia, posado en el busto esculpido

de Palas en el dintel de su puerta

con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.

las palabras pronunció, como vertiendo

su alma sólo en esas palabras.

Nada más dijo entonces;

no movió ni una pluma.

Y entonces yo me dije, apenas murmurando:

“Otros amigos se han ido antes;

mañana él también me dejará,

como me abandonaron mis esperanzas.”

Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio

tan idóneas palabras,

“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice

es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido

de un amo infortunado a quien desastre impío

persiguió, acosó sin dar tregua

hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,

hasta que las endechas de su esperanza

llevaron sólo esa carga melancólica

de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el Cuervo arrancó todavía

de mis tristes fantasías una sonrisa;

acerqué un mullido asiento

frente al pájaro, el busto y la puerta;

y entonces, hundiéndome en el terciopelo,

empecé a enlazar una fantasía con otra,

pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,

lo que este torvo, desgarbado, hórrido,

flaco y ominoso pájaro de antaño

quería decir granzando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,

frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,

quemaban hasta el fondo de mi pecho.

Esto y más, sentado, adivinaba,

con la cabeza reclinada

en el aterciopelado forro del cojín

acariciado por la luz de la lámpara;

en el forro de terciopelo violeta

acariciado por la luz de la lámpara

¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire

se tornaba más denso, perfumado

por invisible incensario mecido por serafines

cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.

“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,

por estos ángeles te ha otorgado una tregua,

tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!

¡Apura, oh, apura este dulce nepente

y olvida a tu ausente Leonora!”

Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabólica!

¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio

enviado por el Tentador, o arrojado

por la tempestad a este refugio desolado e impávido,

a esta desértica tierra encantada,

a este hogar hechizado por el horror!

Profeta, dime, en verdad te lo imploro,

¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?

¡Dime, dime, te imploro!”

Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!

¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!

¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,

ese Dios que adoramos tú y yo,

dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén

tendrá en sus brazos a una santa doncella

llamada por los ángeles Leonora,

tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen

llamada por los ángeles Leonora!”

Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida

pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.

¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.

No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira

que profirió tu espíritu!

Deja mi soledad intacta.

Abandona el busto del dintel de mi puerta.

Aparta tu pico de mi corazón

y tu figura del dintel de mi puerta.

Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.

Aún sigue posado, aún sigue posado

en el pálido busto de Palas.

en el dintel de la puerta de mi cuarto.

Y sus ojos tienen la apariencia

de los de un demonio que está soñando.

Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama

tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,

del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,

no podrá liberarse. ¡Nunca más!

A Elena

Te ví una vez, sólo una vez, hace años:

no debo decir cuantos, pero no muchos.

Era una medianoche de julio,

y de luna llena que, como tu alma,

cerníase también en el firmamento,

y buscaba con afán un sendero a través de él.

Caía un plateado velo de luz, con la quietud,

la pena y el sopor sobre los rostros vueltos

a la bóveda de mil rosas que crecen en aquel jardín encantado,

donde el viento sólo deambula sigiloso, en puntas de pie.

Caía sobre los rostros vueltos hacia el cielo

de estas rosas que exhalaban,

a cambio de la tierna luz recibida,

sus ardorosas almas en el morir extático.

Caía sobre los rostros vueltos hacia la noche

de estas rosas que sonreían y morían,

hechizadas por tí,

y por la poesía de tu presencia.

Vestida de blanco, sobre un campo de violetas, te vi medio reclinada,

mientras la luna se derramaba sobre los rostros vueltos

hacia el firmamento de las rosas, y sobre tu rostro,

también vuelto hacia el vacío, ¡Ah! por la Tristeza.

¿No fue el Destino el que esta noche de julio,

no fue el Destino, cuyo nombre es también Dolor,

el que me detuvo ante la puerta de aquel jardín

a respirar el aroma de aquellas rosas dormidas?

No se oía pisada alguna;

el odiado mundo entero dormía,

salvo tú y yo (¡Oh, Cielos, cómo arde mi corazón

al reunir estas dos palabras!).

Salvo tú y yo únicamente.

Yo me detuve, miré... y en un instante

todo desapareció de mi vista

(Era de hecho, un Jardín encantado).

El resplandor de la luna desapareció,

también las blandas hierbas y las veredas sinuosas,

desaparecieron los árboles lozanos y las flores venturosas;

el mismo perfume de las rosas en el aire expiró.

Todo, todo murió,

salvo tú;

salvo la divina luz en tus ojos,

el alma de tus ojos alzados hacia el cielo.

Ellos fueron lo único que vi;

ellos fueron el mundo entero para mí:

ellos fueron lo único que vi durante horas,

lo único que vi hasta que la luna se puso.

¡Qué extrañas historias parecen yacer

escritas en esas cristalinas, celestiales esferas!

¡Qué sereno mar vacío de orgullo!

¡Qué osadía de ambición!

Más ¡qué profunda, qué insondable capacidad de amor!

Pero al fin, Diana descendió hacia occidente

envuelta en nubes tempestuosas; y tú,

espectro entre los árboles sepulcrales, te desvaneciste.

Sólo tus ojos quedaron.

Ellos no quisieron irse

(todavía no se han ido).

Alumbraron mi senda solitaria de regreso al hogar.

Ellos no me han abandonado un instante

(como hicieron mis esperanzas) desde entonces.

Me siguen, me conducen a través de los años;

son mis Amos, y yo su esclavo.

Su oficio es iluminar y enardecer;

mi deber, ser salvado por su luz resplandeciente,

y ser purificado en su eléctrico fuego,

santificado en su elisíaco fuego.

Ellos colman mi alma de Belleza

(que es esperanza), y resplandecen en lo alto,

estrellas ante las cuales me arrodillo

en las tristes y silenciosas vigilias de la noche.

Aun en medio de fulgor meridiano del día los veo:

dos planetas claros,

centelleantes como Venus,

cuyo dulce brillo no extingue el sol.

Annabel Lee

Fue hace ya muchos, muchos años,

en un reino junto al mar,

habitaba una doncella a quien tal vez conozcan

por el nombre de Annabel Lee;

y esta dama vivía sin otro deseo

que el de amarme, y de ser amada por mí.

Yo era un niño, y ella una niña

en aquel reino junto al mar;

Nos amamos con una pasión más grande que el amor,

Yo y mi Annabel Lee;

con tal ternura, que los alados serafines

lloraban rencor desde las alturas.

Y por esta razón, hace mucho, mucho tiempo,

en aquel reino junto al mar,

un viento sopló de una nube,

helando a mi hermosa Annabel Lee;

sombríos ancestros llegaron de pronto,

y la arrastraron muy lejos de mi,

hasta encerrarla en un oscuro sepulcro,

en aquel reino junto al mar.

Los ángeles, a medias felices en el Cielo,

nos envidiaron, a Ella a mí.

Sí, esa fue la razón (como los hombres saben,

en aquel reino junto al mar),

de que el viento soplase desde las nocturnas nubes,

helando y matando a mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era más fuerte, más intenso

que el de todos nuestros ancestros,

más grande que el de todos los sabios.

Y ningún ángel en su bóveda celeste,

ningún demonio debajo del océano,

podrá jamás separar mi alma

de mi hermosa Annabel Lee.

Pues la luna nunca brilla sin traerme el sueño

de mi bella compañera.

Y las estrellas nunca se elevan sin evocar

sus radiantes ojos.

Aún hoy, cuando en la noche danza la marea,

me acuesto junto a mi querida, a mi amada;

a mi vida y mi adorada,

en su sepulcro junto a las olas,

en su tumba junto al rugiente mar.

¿Deseas qué te amen?

Edgar Allan Poe.

¿Deseas que te amen?

Nunca pierdas, entonces,

el rumbo de tu corazón.

Sólo aquello que eres has de ser,

y aquello que simulas, jamás serás.

Así, en el mundo, tu modo sutil,

tu gracia, tu bellísimo ser,

serán objeto de elogio sin fin

y el Amor... un sencillo deber.

El Gusano Vencedor

Ved! En una noche de gala,

En los tardíos años desolados.

Una hueste de ángeles alados,

Envueltos en velos y ahogados en lágrimas,

Sentados en el teatro, para ver

Un drama de temores y esperanzas,

Mientras la orquesta balbucea

La música de las esferas.

Unos mimos, hechos a imagen del Dios Alto,

Murmuran y susurran en voz baja,

Revoloteando de un lado a otro:

Simples títeres que vienen y van

Al capricho de unas vastas masas informes

Que recorren el escenario proyectando

Con sus alas de cóndor el invisible Dolor.

El drama apretado (que no caerá

En el olvido, estad seguros)

Con su fantasma perseguido sin cesar

Por una turba que no lo puede apresar,

A través de un círculo que siempre gira

Sobre el mismo espacio,

Y tanta locura, y aun más Pecado

Y el Horror como alma de la intriga.

Pero, ved! en medio del gesticulante tumulto,

Una forma reptante se introduce:

Una cosa sanguinolenta que se debate

En la soledad del escenario.

¡Se retuerce! ¡Se retuerce! Con mortal angustia

Los mimos se convierten en su cena,

Y los serafines lloran al ver los colmillos

Embebidos en sangre humana.

¡Afuera, afuera las luces, afuera todo!

Y sobre cada sombra palpitante

Cae el telón, como una mortaja fúnebre,

Con el rugido de la tormenta,

Mientras los ángeles, pálidos y excitados,

Se ponen de pie y quitando sus velos declaran

Que la obra es la tragedia del Hombre

Y su héroe el Gusano Vencedor.

Espíritus de Los Muertos

Tu alma, sobre la tumba de piedra gris

a solas yacerá con sombríos pensamientos;

Nadie, en toda esa intimidad, penetrará

en la delgada hora de tu Secreto,

Sé silencioso en esa quietud,

la cual no es Soledad, ya que

Los Espíritus de los Muertos,

quienes te precedieron en la Vida,

en la Muerte te rodearán,

y con Sombras, tu quietud enlazarán;

La Noche, tan clara, se oscurecerá,

y las estrellas nos arrebatarán su brillo

desde sus altos tronos en el Cielo,

con su luz de esperanza para los mortales,

pero sus esferas rojas, apagadas,

en tu hastío tendrán la forma de Fiebre y Llamas,

y te reclamarán para siempre.

Ahora son pensamientos que no desterrarás,

Ahora son visiones casi desvaneciéndose;

De tu Espíritu no pasarán jamás,

como la gota de rocío muere sobre la hierba

La brisa, aliento de Dios, es inmóvil,

y la niebla sobre la colina

Sombría, sombría, y a la vez intocable,

Es una Señal y un Símbolo.

¡Cómo se extiende sobre los árboles,

Misterio de Misterios!

Israfel.

En el Cielo mora un espíritu,

cuyas cuerdas del corazón son un laúd;

ninguno canta mejor, ni con tal frenesí

como el ángel Israfel,

y las estrellas vertiginosas,

así lo afirma la leyenda,

deteniendo sus himnos,

escuchan el encantamiento de su voz,

todas en silencio.

Dudando en lo alto de su meridiano,

la luna apasionada se sonroja de amor,

mientras, para oírle, el mismo rayo

(y con él las veloces Pléyades)

se detienen en el cielo.

Y dicen que el fervor de Israfel

se debe al sortilegio de su lira,

al trémulo alambre vivo de sus cuerdas;

donde los pensamientos profundos son un deber,

donde el Amor es un Dios ya anciano,

donde los ojos de las huríes

brillan con la adorada belleza de los astros.

Tienes razón, Israfel,

en despreciar todo canto que no sea apasionado.

¡A ti los laureles, bardo el mejor

y el más sabio!

¡Larga y gozosa vida para ti!

Los altos éxtasis caen con las ardientes notas,

con tu dolor, tu alegría, tu odio, tu amor,

el fervor de tu laúd.

¿Qué hay de extraño en que las estrellas

eternas permanezcan mudas?

Sí, tuyo es el Cielo,

pero este es un mundo de dulce amargura,

nuestras flores son sólo flores,

y la sombra de tu inmensa beatitud

es la luz de nuestro sol.

Si yo pudiese habitar en el reino de Israfel,

y él en donde yo habito,

no podría el ángel cantar una melodía terrenal,

mientras yo, en cambio, podría lanzar al firmamento

un nota más plena que esta triste canción

que brota de mi lira.

La Durmiente

A la medianoche, en la casa de junio, suave y bruna,

Permanecí de pie bajo aquella mística luna.

Un vapor embriagante, somnoliento,

Exhalaba sobre el valle su encantamiento,

Fluyendo gota a gota, suavemente,

Sobre la cresta calma del monte,

Robaba el delicado sopor musical

De aquel profundo del valle universal.

El romero crece sobre la tumba,

El lirio corre sobre la marea;

Envolviendo la niebla aérea,

Y las ruinas descansan juntas.

¡Mirad! Semejante al Leteo duerme el lago,

Un reposo sin tregua en su mundo soñado;

Y del sopor consciente no quiere despertar,

¡Toda la belleza duerme!

Allí donde sueña Irene,

Sola con su destino.

¡Oh, Dama brillante! ¿Puede ser real

Esta ventana abierta hacia la noche?

Los aires furiosos, desde la copa de los árboles

Ríen a través del trémulo cristal.

El aire descarnado, camino del hechizo,

Atraviesa la habitación con paso herido;

Ondeando las cortinas violentamente

-Tan terriblemente-

Abatiendo el frío marco cerrado,

Donde tu alma durmiente yace oculta.

Por el suelo y sobre los gastados muros,

Como fantasmas bailan las sombras.

¡Oh, querida Señora! ¿Acaso no temes?

¿Porqué permaneces aquí soñando?

De seguro puedes viajar hacia el mar lejano,

Una maravilla para estos árboles cansados.

¡Extraña es tu palidez! Extraño es tu vestido,

Pero sobre todo, extraña es tu delgada forma

En esta silenciosa y solemne hora.

¡La Señora duerme! ¡Oh, tal vez duerma

Un sueño perdurable, profundo!

El cielo te conserva en su santo seno,

Y este cuarto se ha hecho eterno,

Este lecho ha crecido, profético.

Ruego a Dios que ella pueda reposar

Por siempre con los ojos cerrados,

Mientras su pálido fantasma pasa a mi lado.

¡Mi Amor! ¡Ella duerme! ¡Oh, tal vez duerma

Un sueño interminable, incorrupto!

¡Piadosos serán los gusanos con su carne!

Lejos en el bosque, oscuro y viejo,

Tal vez las bisagras de su cripta se abran,

Una bóveda que a menudo absorbe la noche,

Y las negras alas al amanecer volverán,

Triunfantes sobre la pálida cresta,

Reina de una familia sepulcral.

Algunas criptas, remotas, distantes,

Cuyas puertas fueron abatidas por su mano de niña,

Lanzando en la infancia inocentes piedras;

Algunas tumbas, de cuyas sórdidas grietas

Ella nunca volverá a escuchar los ecos,

¡Es horrible pensar en los pobres niños del pecado!

Pues fueron los muertos quienes te llamaron.

Las Campanas

I.

Escuchad a los trineos con las campanas,

¡Plateadas campanas!

¡Qué mundo de alegrías predicen sus melodías!

¡Cómo cantan, cantan, cantan,

En el aire helado de la noche!

Mientras las estrellas que centellean,

A través del cielo, parecen parpadear

Con un placer cristalino;

Manteniendo el tiempo, tiempo, tiempo,

En una especie de rúnico tempo

En aquella esa sinfonía de musical tonada,

De aquellas campanas, campanas, campanas,

Campanas, campanas, campanas,

Del vibrar y repicar de las campanas.

II.

Escuchad las suaves campanas nupciales,

¡Doradas campanas!

¡Qué mundo de felicidad predice su armonía

En el aire fragante de la noche!

¡Cómo comparten por el mundo su delicia!

Desde el dorado fundido de sus notas,

Y todo en sintonía,

El líquido poema flota,

Para la novia que escucha, mientras se regocija

Sobre la luna.

¡Oh, desde las sonoras celdas

Qué fuente de voluminosa fascinación suena!

¡Cómo se dilata!

¡Cómo reposa

En el futuro! Cómo lo hace

El arrebato que excita

El balanceo y el repiqueteo

De las campanas, campanas, campanas,

Campanas, Campanas, Campanas;

Del ritmo y el estremecimiento de las campanas.

III.

Escuchad las sonoras campanas,

¡Broncíneas campanas!

¡Qué historia de terror cuenta ahora su turbulencia!

En el alarmado oído de la noche

¡Cómo gritan su espanto!

Demasiado asustadas para hablar,

Sólo pueden chillar, chillar

Fuera de tono,

Invocando clamorosamente por la piedad del fuego,

En una demente discusión con el sordo y frenético fuego,

Que asciende alto, alto, alto,

Con un desesperado deseo,

Y con ánimo resuelto

Ahora, ubicarse ahora, o nunca,

Junto al pálido rostro de la luna.

¡Oh, las campanas, campanas, campanas!

¡Qué historia nos cuenta

Su Desesperado Terror!

¡Cómo rechinan, chocan y rugen!

¡Qué horror derraman

Sobre el pecho del aire palpitante!

Sin embargo el oído, comprende cabalmente,

Por su tañido,

Por su resonar,

Cómo se abate y eleva el peligro;

Claramente lo distingue el oído,

En el torcer,

En el balancear,

Cómo se hunde y asciende el peligro

Por el cansancio o la ira de las campanas,

De las campanas,

De las campanas, campanas, campanas,

Campanas, campanas, campanas.

¡En el estrépito y el clamor de las campanas!

IV.

Escuchad el tañido de las campanas.

¡Campanas de hierro!

¡Qué mundo de solemnes pensamientos nos sugiere su monotonía

En el silencio de la noche!

¡Cómo temblamos de miedo

Con la melancólica promesa de su tono!

Pues cada sonido que flota

Del óxido de sus gargantas,

Es un gemido.

Y la gente -ah, la gente-

Que habita sobre el campanario,

Sola,

Y que gira, gira, gira

En ese ahogado y monótono sonido,

Sienten la gloria al lanzar

Una roca en el corazón humano.

Ellos no son hombre ni mujer,

Ellos no son salvajes ni humanos,

Ellos son Ghouls;

Y su rey es quién balancea,

Y golpea, golpea, golpea

Su himno sobre las campanas.

Y él baila y grita,

Marcando el tiempo, tiempo, tiempo;

En una especie de rúnico tempo

Del palpitar de las campanas;

De las campanas, campanas, campanas;

Del lamento de las campanas,

Guardando el tiempo, tiempo, tiempo,

Tocando súbito, súbito, súbito;

En un feliz ritmo rúnico,

Al estrépito de las campanas.

De las campanas, campanas, campanas;

Al balanceo de las campanas;

De las campanas, campanas, campanas,

Campanas, campanas, campanas.

Al quejido y lamento de las campanas.

Para Annie

¡A Dios gracias! La crisis, el peligro ha pasado, y la pena interminable al fin concluyó, y esa fiebre llamada vivir fue vencida al final.

Tristemente, se que fui despojado de mi fuerza, y sin mover un músculo permanezco tendido. Más nada importa, yo siento que al fin me encuentro mejor.

Y tan quieto yazgo en mi lecho que cualquiera que me viese podría imaginar que estoy muerto, podría estremecerse al mirarme creyéndome muerto.

El lamentarse y gemir, los llantos y los suspiros, fueron aplacados; y con ellos el horrible palpitar del corazón. ¡Ah , ese horrible, horrible palpitar!

Los mareos, las náuseas, el dolor implacable, cesaron con la fiebre que laceraba mi cerebro, con la fiebre llamada vivir que quemaba mi cerebro.

Se calmó también la tortura, de todas la peor: esa horrible tortura de la sed por las aguas mortales del río maldito de la Pasión; pues para ello he bebido de un agua que apaga toda sed.

De un agua que fluye con un murmullo de canción de cuna; una fuente que yace pocos metros bajo la tierra; de una cueva que se halla muy cerca del suelo.

Que no se diga neciamente que mi morada es oscura y angosto mi lecho; pues jamás hombre alguno durmió en lecho distinto, y todos ustedes, para dormir, dormirán en un lecho idéntico.

Mi espíritu atormentado descansa blandamente, olvidando, jamás añorando sus rosas; sus viejos anhelos de mirtos y rosas.

Pues ahora, mientras yace apaciblemente, se imagina alrededor un aroma más sagrado; un aroma de pensamientos, un aroma de romero mezclado con pensamientos, con las hojas de ruda y los hermosos y humildes pensamientos.

Y así yace en paz, sumido en el sueño sin fin de la verdad y la belleza de Annie, anegado entre las trenzas de Annie.

Ella me besó delicadamente, ella me acarició con ternura, y yo me dormí suavemente sobre su seno, profundamente dormido en el cielo de su seno.

Cuando la luz se extinguió, ella me tapó cuidadosamente, y rogó a los ángeles que me protegiesen de todo mal: a la reina de los ángeles que me guardara de todo mal.

Y tan quieto permanezco tendido en mi lecho (sabiendo el amor de ella), que ustedes imaginan que estoy muerto; y tan apaciblemente reposo en mi lecho (con el amor de ella en mi seno), que imaginan que estoy muerto, se estremecen al mirarme creyéndome muerto.

¡Pero mi corazón es más brillante que las estrellas que salpican en miríadas el cielo, pues brilla con Annie, resplandece con el amor de mi Annie, con el pensamiento de la luz de los ojos de mi Annie!

Alone

Desde el tiempo de mi infancia no he sido

como otros eran, no he visto

como otros veían, no pude traer

mis pasiones de una simple primavera.

De la misma fuente no he tomado

mi pesar, no podría despertar

mi corazón al júbilo con el mismo tono;

Y todo lo que amé, lo amé Solo.

Entonces -en mi infancia- en el alba

de la vida más tempestuosa, se sacó

de cada profundidad de lo bueno y lo malo

el misterio que todavía me ata:

Del torrente, o la fuente,

Del risco rojo de la montaña,

Del sol que giraba a mi alrededor

en su otoño teñido de oro,

Del rayo en el cielo

cuando pasaba volando cerca de mí,

Del trueno y la tormenta,

Y la nube que tomó la forma

(Cuando el resto del Cielo era azul)

De un demonio ante mi vista.

Tierra de Hadas

Oscuros valles y tenebrosos pantanos,

sombríos bosques,

cuyas formas no podemos adivinar,

al impedirlo las lágrimas que caen por todas partes.

Enormes lunas que surgen y desaparecen

una vez, y otra, y otra,

a cada momento en la noche

-siempre cambiamdo de lugar-

oscureciendo los rayos del lucero

con el aliento de sus pálidos rostros.

Alrededor de las doce por el reloj lunar

una más nebulosa que las demás

(en un juicio,

decidieron que era la mejor)

desciende -abajo, más abajo-

con su centro sobre la corona

de la cumbre de una montaña,

mientras que su amplia circunferencia

de flotantes vestiduras cae

sobre aldeas, sobre pórticos,

dondequiera que estén

-sobre los lejanos bosques, sobre el mar-

sobre los espíritus alados,

sobre las cosas adormecidas,

y las envuelve completamente

en un laberinto de luz,

y entonces, ¡qué profunda! ¡oh, profunda!

es la pasión de su sueño.

Un Sueño dentro de un Sueño.

¡Toma este beso sobre tu frente!

Y, me despido de ti ahora,

No queda nada por confesar.

No se equivoca quien estima

Que mis días han sido un sueño;

Aún si la esperanza ha volado

En una noche, o en un día,

En una visión, o en ninguna,

¿Es por ello menor la partida?

Todo lo que vemos o imaginamos

Es sólo un sueño dentro de un sueño.

Me paro entre el bramido

De una costa atormentada por las olas,

Y sostengo en mi mano

Granos de la dorada arena.

¡Qué pocos! Sin embargo como se arrastran

Entre mis dedos hacia lo profundo,

Mientras lloro, ¡Mientras lloro!

¡Oh, Dios! ¿No puedo aferrarlos

Con más fuerza?

¡Oh, Dios! ¿No puedo salvar

Uno de la implacable marea?

¿Es todo lo que vemos o imaginamos

Un sueño dentro de un sueño?