El poeta

 

Para mí, el solitario, sólo para mí

brillan las innumerables estrellas de la noche,

la fuente de piedra susurra su mágica canción,

y sólo para mí, para mí, el solitario,

surcan las sombras coloreadas

igual que nubes que deambulasen como sueño sobre el paisaje.

No un hogar ni un sembrado,

ni bosque o profesión me fueron concedidos,

mío es tan sólo lo que no tiene dueño,

el arroyo que cae tras el velado bosque,

mío el fecundo mar,

mío el gorgojeo de los niños que juegan, el dolor y las lágrimas del enamorado solitario en el atardecer.

Míos también los templos de los dioses,

el venerable bosque del pasado.

Y no es menos mi patria en el futuro

la iluminada bóveda celeste:

Mi alma alza el vuelo a veces con nostalgia

para ver el futuro dichoso de los hombres,

para ver el amor, vencedor de la ley, amor de pueblo a pueblo.

Vuelvo a encontrarme a todos, cambiados con nobleza:

al rey, al campesino, al comerciante, al laborioso pueblo de los marineros,

al jardinero y al pastor, todos, agradecidos,

celebran la universal fiesta del futuro.

Sólo falta el poeta,

él, testigo solitario,

portador del anhelo del hombre y su pálida imagen,

pues que el futuro, el mundo consumado

no necesitan más. Sobre su tumba

muchas coronas se marchitan,

pero ni rastro ya de su recuerdo.